Trabajas como un cabrón hasta las mil. Sales hasta las narices de tu jefe, pensando si vale una mierda terminar reventado por cuatro perras. Por lo menos es sábado y vas en el metro fantaseando con esa camisa que compraste la semana pasada y te costó dos semanas de sueldo. Son ya las once. Una ducha y un par de bocados a algo frío mientras te pones esos zapatos para bailar. ¡Joder, el Twisted Wheel es la hostia!. No tenías claro venir al centro de Manchester. Aquel club donde vas siempre está en medio de ninguna parte, es cierto. Y la pasma está tocando los cojones más de la cuenta últimamente. Pero todo eso merece la pena por los discos que pinchan ahí. Pero Sean se ha empeñado hoy en ir al Twisted Wheel. Alguien le contó que el D.J., un tal Roger Eagle, estuvo hace poco en los States y vino cargado de oscuras joyas para bailar que incluso alli son poco conocidas. ¡Y vaya si es cierto!. Menos mal que pasaste antes por el chabolo de Jerry. Ese cabrón siempre maneja mierda de primera y estas anfetas que te ha vendido te tienen a punto para no abandonar la pista durante toda la noche.
Ahí está Sally. Siempre la miras a través del escaparate de la peluquería del barrio. Ahora es la reina del baile. O a ti te lo parece. Ojalá mire hacia aquí. Todos los rostros se vuelven hacia la entrada del club. Seinfeld se abre paso por el local con la misma maña y chulería con la que se maneja en la cadena de montaje de la fábrica. El tipo siempre viste unas parkas cojonudas pero no cuenta a nadie donde las compra. ”¿Que canción es esta?”. Me grita Sean al oído. “Our love is in the pocket” de J.J. Barnes susurra un rubia teñida agarrada al brazo de Barry, el tío que trabaja en la carnicería de su padre. “¡Eh!, ¿vas mañana a ver al United frente al Forest?. ¡Ojalá George Best la lie mañana en Old Trafford!”, te pregunta Barry. Claro, allí nos vemos. Sally se acerca. Camina al ritmo de “Hung up on your love” de The Montclairs. “Las chicas se van al Wigan Casino”. Joder, pero si eso está a una hora y pico en coche, protestas. “Además está lleno de pijos que solo escuchan discos de los sesenta”, apostilla Sean. Donde tenemos que ir un fin de semana de estos es al Blackpool Meca. En la fábrica contó Rob que allí Ian Levine está pinchando sus propias canciones. Lo va a convertir en la meca del Northern Soul.
El Twisted Wheel está cerrando. El sol amenaza con intentar sorprender las calles de Manchester. Has estado bailando como un poseso en la pista. Se te han olvidado todas las mierdas del curro, los problemas de vivir en el extrarradio. Salieron pitando derrotados por el beat de Johnny Johnson & The Bandwagon y su “Breaking down the walls of the heartache”. Exhaustos pero satisfechos buscas la salida junto a los tuyos. Sean va tarareando la melodía de “I can’t get a hold of myself” de Clifford Curry. Da igual que mañana vuelva la rutina. “¡Hoy es 1 de mayo chavales!”. Grita un grupo de sindicalistas del sector textil. Mientras les saludas con un movimiento de cabeza, piensas: mientras suene la música para nosotros siempre seremos el orgullo de la clase obrera. “Northern soul was the working class remnant of Mod culture”
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