Atado desde siempre
a la proa de un barco que cruza
los abismos y no conduce nadie,
lloro mis muertes con la tristeza de los míos,
vivo la nostalgia del niño que sintió la hierba
por última vez.
Atado desde siempre
a la proa de un barco que cruza
los abismos y no conduce nadie,
lloro mis muertes con la tristeza de los míos,
vivo la nostalgia del niño que sintió la hierba
por última vez.
Distinguir entre lo que te gusta por encima de lo que realmente marcan los designios que deberías disfrutar es algo a veces complicado de conseguir, sobre todo en un mundo cada vez más objetivado por la opinión anónima del conjunto que dirigido por la verbalización...
Siempre he sabido quién soy, me conozco con exactitud. Pero una mano invisible ha enturbiado mi ser revolviendo los sentimientos, obligándome a la transformación. Me desconozco, pues, en igual medida —vivo en mi tiempo fuera de mi tiempo—, acompañadamente ignorado....
Llevo unos días reflexionando sobre el equilibrio entre la melodía y la letra de una canción. Ezra Pound, en uno de sus muchos consejos a la hora de escribir, advierte: “No imagines que el arte de la poesía es más simple que el arte de la música, o que puedes...
Tal como informan desde Reservoir Books Ingrid y Martha fueron muy amigas en su juventud. Trabajaban en la misma revista, pero Ingrid acabó convirtiéndose en novelista de autoficción y Martha en reportera de guerra. Las circunstancias de la vida las separaron y,...
Soy fuerte psicológicamente hablando. Pero hace mucho que me noto extraño en mí. Aunque, no es mi ser; es otro ser, descansando, creo, en mi ser lo que siempre me ha hecho sentir así.
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