La realidad es un espacio abierto atravesado por el presente, el pasado y el futuro, en el que confluyen distintas tensiones, algunas de las cuales pinchan el glucocálix de la conciencia, y ese no decir necesario que tiende a disolverse en el olvido, pasa a formar parte de unas tuberías que circulan por todo el entramado de las ciudades llenándose de lo peor de cada ciudadano. Lo que nos vuelve irascibles y deseosos del infortunio ajeno. Tensiones que reordenan interminablemente un presente que deja a su paso por la línea del tiempo los escombros acumulados, esa parte de la historia que no sale en los libros de historia.
La realidad es un colibrí suspendido cuyo pico pinta ondas que se expanden en el río de la eternidad como esas gotas de lluvia, xilófono definitivo. Y cada onda es un suceso superpuesto a otros sucesos adyacentes. Algo bueno y algo malo puede estar pasando a la vez a pocos metros de distancia en distintos tiempos que son uno.
La realidad se suele confundir con la verdad, o con la vida. Pero es como una foto sin márgenes en la que cabe todo, incluso la verdad y su mentira. Incluso la vida. Tiene varias capas que tapan otras realidades. Falsedades que ocultan, a su vez, lo real; más profundas e invisibles para cualquiera que no se lo pregunte. Cuántos muertos ignorados, desposeídos de su yo entre esas vetas escondidas.
En la realidad nos sumergimos lentamente como en esos espás burbujeantes que alteran la materia y la atemperan hacia la sincronía de un reloj inconmensurable que nos vuelve pequeñas ruedecitas dentadas, unidas por fricción, trabajando al unísono para que el tiempo pase en un color determinado.
Como operación delicada que es, los poetas comienzan a roer la realidad con tal delicadeza e inocencia que nadie, juraría, creería que eso es lo que sucede. Se desmontan los mecanismos del pensamiento, la orfebrería mental se desvanece. La realidad se aleja del corazón.
Otra manera de verlo. El mundo se aleja de los hombres porque el mundo los sobrepasa en inteligencia, veut dire: la Tierra piensa. Y nosotros lloramos debajo de nuestro nombre agitando los pañuelos en la noche y barcos sedientos de realidad bailan entonces con nosotros. Y le rendimos diosa, el gran homenaje, el mayor asombro, el bostezo.
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