Bulto estaba sola sentada en un pantano cenagoso,
completamente inmóvil, excepto por el latido de su corazón.
El lodo se le metió por el pijama, a Bulto.
Confundió totalmente a todas las pirañas que pasaban.
Ella es Bulto, es Bulto,
está en mi mente.
Ella es Bulto, es Bulto.
Puede que esté muerta.
Bulto quedó la última de la fila para recibir cerebros
y el único que le tocó estaba medio podrido y loco.
Son pequeñas cosas tan tristes que los pájaros podrían posarse en ellas.
¿Está Bulto profundamente dormida o dándolo todo con la banda?
Ella es Bulto, es Bulto,
está en mi mente.
Ella es Bulto, es Bulto.
Puede que esté muerta.
¡Oh! Sí
Bulto estaba mustia y solitaria y necesitaba un empujón.
Bulto tropezó con un beso y cayó perdidamente enamorada.
Se pasó la veintena de cama en cama
y la vida avanzaba a duras penas a velocidades subsónicas.
Ella es Bulto, es Bulto,
está en mi mente.
Ella es Bulto, es Bulto.
Puede que esté muerta.
¿Ya se fue este bulto de la cabeza? Creo que sí.
¿Ya se fue este bulto de la cabeza? Creo que sí, sí, ¡whoo!
¿Ya se fue este bulto de la cabeza? Creo que sí.
¿Se me quitó ya este bulto de la cabeza?
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