Hoy ha fallecido Paul Auster, un gran poeta, entre otras muchas ramas artísticas. El poema de hoy es 7 del libro Collected Poems. Un bello poema críptico que no pierde su belleza, a pesar de su difícil comprensión.
7
The flower is red, is perched
Where roots split, in the gnarl
Of a tower, sucking in its meager fast,
And retracting the spell
That welds step to word
And ties the tongue to its faults.
The flower will be red
When the first word tears the page,
Will thrive in the ooze, take color,
Of a lesioned beak, when the sparrow
Is bloodied, and flies from one
Earth into the bell.
7
La flor es roja, se alza
donde las raíces se dividen, en el nudo
de un campanario, chupando de su escaso ayuno,
retrayendo el hechizo
que suelda el paso a la palabra
y ata la lengua a sus defectos.
La flor se pondrá roja
cuando la primera palabra rasgue la página,
y crecerá en el lodo, adoptando el color
de un lesionado pico, cuando el gorrión
esté ensangrentado, y vuele desde una
madriguera hasta la campana.
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