Una de las cosas que me ha tocado sistemáticamente los cojones de la derecha —y de la Iglesia— ha sido la apropiación cultural. ¿quién ganó las elecciones el 14 de abril? El Frente Popular. ¿Cómo se llamaba el partido que fundó Fraga y otra cuadrilla de demócratas? Alianza Popular. No es casualidad. Yo fui a un colegio de monjas donde se cantaban canciones de The Beatles, Simon&Garfunkel… con la letra cambiada al dogma fundamentalista católico… Milei se llena la boca autodenominándose «libertario», y no cae en que ya dijo Marx (y Lenin subrayó), que cuando hablan de libertad, es la libertad sin límite de los dueños de los medios de producción para poder explotar sin resistencia. Con la frase que da título a este disco pasa lo mismo, se la apropian los fachas, más descarados o más enmascarados como el Frente Obrero, para decir que todos los políticos son iguales, que no hay que fiarse de nadie… pero, a la hora de la verdad, bien que doblan las rodillas y sirven al interés del capital sin chistar. Es nihilismo de postureo en un mar de fake news y propaganda desmedida. Un, dos, tres… ¡Trastienda!
7291. Lo bueno que tienen bandas de estas es que me dejan cagarme en todos los estamentos y poder camuflarme cobardemente detrás del parche del bombo de su batería. Hablemos de la IDA. Citando a José María García, que ya te digo yo que por comunista no lo van a fusilar: «Tú hablas 5 minutos con Ayuso y dices: “Pero coño, si no hay algo mejor que esto, vamos a cerrar la tienda”». Esta media docena de forajidos se supone que hacen punk, pero ese guitarreo… está más cerca de los XpresidenteX, de los Sons of Aguirre o de los Hamlet, que de Gatillazo o de mis paisanos Atokateja. Entra sección de viento y sí que se acerca a otro tipo de sonido, más Boikot, o SKA-P, aunque se queda en esa mezcla extraña. Es como ska, o punk, pero metal, casi hardore. Estoy oyendo la letra, llena de rabia, y con razón, pero esto no se puede analizar como un fenómeno aislado. Esta fenómena, valga la rebuznancia, no ha salido en una esquinita sombría, como un champiñón. Son, al menos, tres o cuatro décadas, desde la Thatcher, de mercantilización de absolutamente todo —escucha a Milei hablar de un río contaminado—, por lo que viejos o niños asumen la categoría de «persona no producente», y deben ir a aparcamientos de capital humano inactivo hasta que empiecen a producir o, al menos, dejen de gastar. Esta menda simplemente aplicó su lógica: si tienes pasta vives, y si no… haber estudiado. ¿Asqueroso? Sin duda, pero no es un momento de locura, no es un fallo del sistema, es el sistema en su funcionamiento normal. Combinar de esta manera guitarreo y vientos… es cañero y dan ganas de bailar, a un tiempo.
Jarama Valley. Si sale don Fernando, el voceras de los Reinci, historiador, bajista, compositor y una de las mentes más brillantes que dio la historia del rock, a mí me vale. Yo estaría dando palmas con las orejas, aunque saliera soltando un eructo mientras los Trastienda RC dicen: «número ocho» —si no pillas la referencia de Los Simpson, es porque me estoy haciendo viejo—. Canción necesaria. Más allá de referencias a metafísica, a panteísmo, a Dios, a la otra vida… el concepto de trascendencia sí que es relativamente universal, lejos de tamices religiosos, y ese «porque fueron, somos» que rezuma cada puñetero verso se me hace imprescindible, y más con la que está cayendo. Con un guiño más que evidente al Himno de Riego, y el espíritu de todas aquellas canciones combativas, que ardieron en el pecho de los que dejaron el forro, esa idea de que este pedacito de tierra olvidado puede salir de la Edad Media, como decían los anarquistas, ese mundo nuevo que llevamos en nuestros corazones, sigue latiendo.
El poble salva al poble. Esto vuelve al sonido Boikot, por poner un ejemplo, Korsakov. Una guitarra ska que guía a la sección de vientos hasta que empiezan las estrofas, donde las seis cuerdas se quedan en una especie de subrayado de la línea de bajo, que es el que marca el rumbo en la sala de máquinas. Es imposible para mí, que mi primer disco fue el Eurosis, de SKA-P, no pensar en Caciques… pero quiero hacer un inciso antes de seguir pegando coces. Nadie exige a quien sea, por muy presidente que sea, que sepa de todo. Si el váter de La Moncloa se atasca, no me imagino a Rajoy o a Sánchez remangándose y corriendo con el desatascador en la mano. Es perfectamente legítimo que seas el presidente, el capitán, el dirigente… el máximo cargo de algo y no tengas ni puta idea de algunos temas. Eso no te hace necesariamente mal dirigente. Por eso hay asesores, consejeros… y hasta ministerios. Si te viene una inundación, un huracán, o una avalancha de tiburones zombis, es perfectamente legítimo que no tengas ni puta idea de emergencias, pero delega en el que sabe. Pillas al jefe de bomberos, al enlace de la UME o a la tesorera de los Amigos de la Numismática, a quien te salga del bolo, y haces lo que se te diga, que para eso sabe. Lo mismo que hacemos los demás con el mecánico, el fontanero o la doctora. Si ponemos el grito en el cielo es porque este pollo, además de incompetente, es un vago y un criminal por imprudencia. No es que no delegó, y que miente como un bellaco, es que se quedó en una larga sobremesa con un final feliz y se presentó mamado… y borracho, pasando de todo. Y lo más cojonudo es que la culpa la ha tenido hasta el último barrendero de Murcia, todo quisqui, antes que él. Al principio fue un «todos mal menos yo», hasta que ha visto que igual le afeitaban el bigote, que ha dado un volantazo hacia el «no se salvaban en ningún sitio». ¿Dónde habré oído eso? Sea como fuere, y dentro de la inmensísima desgracia, ver allá a gente que habla con acento y tiene otros rasgos, de esos que sólo vienen a robar y delinquir, arrimar el hombro con los vecinos para desescombrar, para despejar calles… me trae a la mente a Antonio Machado: «En España lo mejor es el pueblo. Siempre ha sido lo mismo. En los trances duros, los señoritos invocan la patria y la venden; el pueblo no la nombra siquiera, pero la compra con su sangre y la salva». Como esto no es una película, el final es que muchos de los afectados por esta catástrofe climatológica volvieron a votar a los mismos anormales que andaban de café copa y puro en plena riada y, los que no, dieron un pasito a la derecha, para poder echar a los negros que habían estado, sin ninguna necesidad, echando una mano. A veces la humanidad no tiene solución.
Abolición. Me parece increíble. Yo que he oído a Kojón Prieto y los Huajolotes cantar por la insumisión, a los Reinci con Mili KK, a los Celtas Cortos… ¿Cómo cojones puedo tener 41 palos y estar todavía con estas mierdas? Aún hay que oír a algún imbécil decir que el toro no sufre cuando le meten el estoque, pero sí un cigoto del tamaño de medio garbanzo. Me encanta esa combinación de trompetas en medio del rock, esas estrofas ska… vuelvo a los 16, con Angelo Mancini echando una mano a SKA-P en Juan sin tierra. El caso es que los estribillos hacen un viraje estilístico a, casi casi, Narco, o Escuela de Odio. Acelerones y frenazos, subidas de potencia y tramos más melódicos, pero todos unidos en esta misma causa: a ver si, con suerte, es la última canción antitaurina que tiene que escribirse. O eso, o retomamos los gladiadores, la esclavitud y el derecho de pernada. Cultura es el Campos de Castilla, no desfondar a un pobre animal. Batalla es cuando puede ganar cualquiera de los dos, y sin trampas, no cuando sale el animal medio ciego, agotado y drogado y siempre termina de la misma manera. Rentable sería si estarían las plazas llenas. Si no llegas a media entrada ni de coña y sin las subvenciones echas el candado en menos de un mes, tienes una ruina. Ya vale, cursito de macramé avanzado para estos payasos y que se busquen un trabajo de verdad.
Para los que no han perdido las ganas de luchar, y siguen teniendo fe en un mundo mejorg, enlaces de la banda:
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